E-Boy Historia Parte 2 Con 22 años, de repente me volví visible
Siempre pensé que si alguna vez encontraba mi estilo, automáticamente me volvería más segura de mí misma.
Al menos así es como lo había imaginado.
A los doce años, estaba esa sudadera negra. A los quince, el primer esmalte de uñas negro. A los diecisiete, el delineador de ojos que probé por la noche en el baño y borré inmediatamente. A los dieciocho, la nueva ciudad, donde nadie recordaba cómo me veía antes. Y a los veintidós, finalmente me miré al espejo y me vi como el chico que secretamente habría admirado en Pinterest, TikTok y en ediciones de anime.
Cabello negro, ligeramente despeinado. Cadenas plateadas. Anillos. Esmalte de uñas oscuro. Camiseta holgada con un estampado violeta. Pantalones negros, un poco rotos en las rodillas. Eyeliner, no demasiado, pero lo suficiente como para que mis ojos parecieran más oscuros y despiertos. Auriculares alrededor del cuello. Teléfono en la mano. Mirada entre „Tengo sueño“ y „Tengo sentimientos, pero los empaqueto de forma decorativa“.
En realidad, debería haber estado contento.
Y a veces yo también lo era.
Pero ser visible es raro.
Mientras uno solo prueba su estilo en su habitación, este le pertenece solo a uno. No hay comentarios, ni miradas, ni opiniones ajenas. Sólo espejos, luz, música y ese pequeño cosquilleo cuando algo finalmente encaja. Pero tan pronto como uno sale, el estilo se convierte en un mensaje que otras personas quieren leer. Algunos lo leen amablemente. Otros mal. Otros demasiado alto.
A los veintidós ya no era el chico inseguro que casi se muere de nervios con el primer clavo negro. Pero tampoco era ese E-Boy intocable de los vídeos, que parece que siempre está perfectamente iluminado y nunca se ríe de forma vergonzosa.
Yo solo era yo.
Y tuve que aprender que eso es suficiente.
Todo comenzó un viernes por la noche.
Estaba sentado en mi habitación, que a esas alturas parecía un auténtico ataque personal contra cualquier estilo de decoración minimalista. A la izquierda, mi equipo de videojuegos con iluminación LED morada, mando, teclado, dos monitores y demasiados cables. A la derecha, una estantería con manga, auriculares, perfume, cera para el pelo, entradas antiguas de conciertos y un cuenco pequeño lleno de anillos. En la pared colgaban fotos Polaroid, pósters de anime y algunas fotos mías de diferentes etapas: yo a los doce años, con una amplia sonrisa y sin tener ni idea de nada; yo a los catorce, demasiado seria; yo a los dieciocho, la primera vez que salí con esmalte de uñas negro; y una foto reciente en la que parecía que por fin había hecho las paces conmigo misma.
Yo solo quería jugar.
Una noche tranquila. Discord abierto. Una bebida energética sobre la mesa. La capucha medio puesta sobre la cabeza. Mi lista de reproducción favorita de fondo. Todo perfecto.
Entonces Niko escribió.
Conocía a Niko desde hacía unos meses a través de un servidor de Discord. Al principio solo habíamos escrito sobre videojuegos, luego sobre música, luego sobre ropa, luego, en algún momento, sobre cosas que se escriben por la noche, cuando en realidad deberías dormir y de repente eres más sincero de lo planeado.
Él era diferente a la mayoría de la gente en línea.
No este „hermano“ constante, no este ser exageradamente cool. Tenía humor, pero también tranquilidad. Podía reírse de los memes más tontos y diez minutos después preguntar si de verdad a veces me daba miedo que mi estilo fuera solo una máscara.
Esa pregunta me pilló completamente por sorpresa en ese momento.
Sí, claro.
Naturalmente tenía ese miedo.
Su mensaje esa noche fue breve:
„¿Vas al concertito indie de mañana? Creo que verás a mucha gente parecida a ti. En el buen sentido, claro.“
Miré el mensaje.
Un concierto.
Afuera.
Mucha gente.
Mucha gente que quizás se parezca a mí.
Eso sonaba a la vez como un sueño y como el jefe final social.
Yo escribí:
„Quizás. Todavía no lo sé.“
Eso fue una mentira. Sabía perfectamente que quería ir. Solo tenía miedo de ir de verdad.
Niko respondió:
„Estoy aquí. Sin presión. Pero si vienes, te debo una copa. Sin alcohol, antes de que me demandes.“
Me reí.
Entonces me senté allí durante diez minutos fingiendo que estaba pensando, aunque mi corazón ya había tomado la decisión.
A la noche siguiente, comenzó la conocida ceremonia.
Caos de atuendo.
La camiseta negra era demasiado aburrida. La otra, demasiado llamativa. Los pantalones, demasiado ajustados. La chaqueta, demasiado cálida. El collar, demasiado. Luego, de nuevo, demasiado poco. Mi pelo hacía exactamente lo contrario de lo que debía. Me volví a pintar el eyeliner tres veces porque un lado siempre parecía „E-Boy“ y el otro, „Acabo de perder contra una impresora“.
Alguna vez, me paré frente al espejo y dije en voz alta:
„Te vas ahora mismo“.“
Mi reflejo no parecía convencido.
Pero yo fui.
Llevaba una camiseta negra oversize sobre una camisa de manga larga a rayas, pantalones cargo negros, cadenas plateadas, dos anillos, uñas negras y una chaqueta corta y oscura. El pelo me caía sobre la frente, el delineador de ojos estaba aceptable y olía a un perfume que solo uso cuando quiero fingir que tengo mi vida en orden.
En el camino a la location, escuché música.
Delante del club ya había gente. Algunos con el pelo de colores, otros completamente de negro, algunos con botas, cadenas, maquillaje, piercings, chaquetas *oversize*. Y de repente pasó algo extraño.
No me di cuenta.
O, mejor dicho: no me di cuenta de la manera correcta.
Ich war nicht der komische Typ mit Nagellack. Ich war einfach einer von vielen, die sich sichtbar gemacht hatten. Als hätte jemand einen Ort gebaut, an dem all die kleinen Versionen von mir, die ich früher versteckt hatte, gleichzeitig atmen durften.
Dann sah ich Niko.
Er stand etwas abseits, schwarze Jeans, grauer Hoodie unter einer Lederjacke, dunkle Locken, ein Silberring am Ohr. Nicht ganz E-Boy, nicht ganz Indie, nicht ganz irgendwas. Einfach sehr er.
Als er mich sah, hob er die Hand.
„Da ist er ja“, sagte er.
Ich blieb vor ihm stehen und versuchte, nicht zu offensichtlich nervös zu wirken.
„Ich wurde bedroht mit einem kostenlosen Drink.“
„Motivation ist wichtig.“
Sein Blick ging kurz über mein Outfit. Nicht mustern. Eher anerkennen.
„Sieht gut aus“, sagte er.
Ich zuckte mit den Schultern, als wäre das nichts. Innerlich speicherte mein Gehirn diesen Satz sofort in einem emotionalen Archiv.
„Danke“, sagte ich. „Du auch.“
Er grinste. „Ich habe mich nur angezogen. Du hast ein Konzept.“
„Mein Konzept heißt: zehn Minuten Panik und dann Schwarz.“
„Starkes Konzept.“
Wir gingen rein.
Der Club war klein, dunkel, warm und roch nach Nebelmaschine, Bier, Parfum und diesem seltsamen Staub, den nur Musiklocations haben. Die Bühne war niedrig, die Lichter violett und blau, und überall standen Menschen, die sich irgendwie zu schön, zu kaputt, zu kreativ oder zu schüchtern für den normalen Alltag anfühlten.
Ich liebte es sofort.
Und hatte trotzdem Angst.
Nicht vor der Musik. Nicht vor den Menschen. Eher vor mir selbst. Vor diesem Gefühl, dass ich jetzt wirklich da war. Nicht als Zuschauer durch einen Bildschirm. Nicht als heimlicher Fan. Nicht als jemand, der später zu Hause denkt: Vielleicht irgendwann.
Ich war dort.
In meinem Stil.
Mit einem Jungen, der mich aus dem Internet kannte und mich jetzt im echten Leben ansah.
Niko holte uns Getränke. Ich blieb an einer Wand stehen und tat so, als würde ich total entspannt die Poster betrachten. In Wahrheit beobachtete ich Menschen. Zwei Mädchen mit Plateauschuhen lachten über irgendwas auf einem Handy. Ein Typ mit pinken Haaren küsste kurz seinen Freund. Ein anderer stand allein da, schwarze Nägel, Kopfhörer um den Hals, Blick auf den Boden. Ich erkannte in jedem ein kleines Stück von dem, was ich früher gesucht hatte.
Niko kam zurück und reichte mir eine Cola.
„Du scannst den Raum wie ein NPC vor einer Quest.“
„Ich analysiere ästhetische Risiken.“
„Por supuesto.“
Die erste Band begann zu spielen. Gitarren, Schlagzeug, ein Sänger mit viel zu viel Gefühl in der Stimme. Die Menge bewegte sich langsam, dann mehr. Ich stand erst steif da. Niko neben mir auch. Dann grinste er mich an.
„Du darfst dich bewegen.“
„Ich bin sehr cool. Coole Menschen bewegen sich kaum.“
„Das ist Quatsch.“
„Das ist Branding.“
Er lachte und stieß mich leicht mit der Schulter an.
Irgendwann vergaß ich, cool zu sein.
Das ist vielleicht das Beste, was auf einem Konzert passieren kann.
Ich sang Texte mit, die ich nur halb kannte. Bewegte mich, ohne darüber nachzudenken, ob es gut aussieht. Spürte Bass im Brustkorb, Licht im Gesicht, Wärme im Raum. Meine Haare klebten irgendwann ein bisschen an der Stirn, mein Eyeliner hielt hoffentlich, und ich war einfach da.
No perfecto.
Nicht inszeniert.
De verdad.
Nach dem zweiten Song beugte sich Niko zu mir rüber, damit ich ihn trotz Musik hören konnte.
„Du siehst glücklich aus.“
Ich drehte mich zu ihm.
„Ich glaube, ich bin es gerade.“
Er lächelte. Nicht frech. Nicht ironisch. Einfach weich.
Und für einen Moment war die Musik nicht mehr das Lauteste im Raum.
Nach dem Konzert gingen wir nach draußen. Die Luft war kalt, und ich merkte erst jetzt, wie warm mir gewesen war. Vor dem Club standen Leute, rauchten, redeten, lachten, machten Fotos. Irgendwo klapperte eine Flasche. Die Stadt war dunkel, aber nicht einsam.
Niko und ich liefen ein Stück durch die Straße, ohne direkt ein Ziel zu haben.
„Warst du schon oft auf solchen Konzerten?“, fragte er.
„Nicht so“, sagte ich. „Früher wollte ich, aber ich hatte immer das Gefühl, ich passe nicht rein.“
„Und heute?“
Ich sah auf meine Hände. Schwarzer Lack, ein bisschen abgesplittert an einem Nagel.
„Heute hatte ich eher das Gefühl, ich passe vielleicht doch irgendwo rein.“
Niko nickte langsam. „Das ist ein gutes Gefühl.“
„Sí.“
Wir gingen weiter. Unsere Schultern berührten sich manchmal fast. Ich bemerkte es jedes Mal, tat aber so, als wäre ich vollkommen normal. Spoiler: War ich nicht.
Vor einem kleinen Kiosk blieben wir stehen. Niko kaufte sich eine Flasche Wasser und fragte, ob ich noch etwas wolle. Ich schüttelte den Kopf. Dann setzten wir uns auf eine niedrige Mauer in der Nähe, beide noch mit dieser Nach-Konzert-Energie im Körper.
„Darf ich dich was fragen?“, sagte er.
„Kommt drauf an, ob es wieder eine Frage ist, die mich emotional zerlegt.“
„Vielleicht nur ein bisschen.“
„Na toll.“
Er sah nach vorne, nicht direkt zu mir. „Ist dein Style für dich eher Schutz oder Ausdruck?“
Ich atmete leise aus.
Natürlich stellte Niko solche Fragen.
Andere fragten: „Woher ist dein Shirt?“
Niko fragte direkt nach der seelischen Innenarchitektur.
Ich dachte eine Weile nach.
„Früher Schutz“, sagte ich. „Der Hoodie, die Haare im Gesicht, alles Schwarz. Das war wie Abstand. So konnte ich mich verstecken und gleichzeitig so tun, als wäre das Absicht.“
„Und jetzt?“
„Jetzt ist es mehr Ausdruck. Aber Schutz ist immer noch drin. Wenn ich gut aussehe, fühle ich mich weniger angreifbar.“
Niko nickte. „Verstehe ich.“
„Und bei dir?“
Er lachte leise. „Bei mir ist Humor Schutz. Und manchmal Jacken.“
„Jacken?“
„Ja. Gute Jacken lösen viele Probleme.“
„Tiefgründig.“
„Gracias.“
Wir lachten beide, aber danach blieb eine angenehme Stille. Ich mochte, dass Niko nicht immer alles auffüllen musste. Mit ihm durfte ein Moment einfach stehen bleiben.
Dann sagte er: „Ich finde es cool, dass du geworden bist, wie du bist.“
Ich sah ihn an. „Das klingt, als wäre ich fertig.“
„Bist du nicht.“
„Bueno.“
„Aber du wirkst wie jemand, der lange gebraucht hat, um sich selbst zu erlauben.“
Ich sah weg, weil das zu genau war.
„Quizás.“
„Ich meine das nicht traurig.“
„Ist es aber ein bisschen.“
„Ja“, sagte er. „Aber auch schön.“
Ich schluckte.
Manchmal hasse ich es, wenn Menschen mich verstehen. Es ist viel leichter, unverstanden geheimnisvoll zu bleiben. Aber Niko machte es schwer, sich hinter Coolness zu verstecken.
„Mit zwölf hätte ich nie gedacht, dass ich mal so rausgehe“, sagte ich. „So angezogen. Mit Make-up. Nägeln. Ketten. Auf ein Konzert. Mit jemandem, der mich wirklich so sieht.“
Niko sah mich an. „Und was würde der Zwölfjährige jetzt sagen?“
Ich musste kurz lächeln.
„Wahrscheinlich: Krass. Und dann würde er so tun, als wäre ihm das egal.“
„Klingt nach dir.“
„Leider ja.“
Niko lachte.
Dann wurde es wieder still.
Nicht unangenehm. Aber dichter.
Unsere Hände lagen auf der Mauer, gar nicht weit voneinander entfernt. Seine Finger bewegten sich leicht, als würde er überlegen. Ich sah hin, dann weg. Dann wieder hin. Mein Herz war plötzlich sehr wach.
Ich war kein Kind mehr. Kein Fünfzehnjähriger mit heimlichem Nagellack. Kein Siebzehnjähriger, der Eyeliner sofort wieder wegwischte. Ich war zweiundzwanzig, saß nachts nach einem Konzert neben einem Jungen, den ich mochte, und meine Hand lag wenige Zentimeter von seiner entfernt.
Und trotzdem fühlte sich dieser kleine Abstand riesig an.
Niko sah mich an.
„Ist es okay, wenn ich deine Hand nehme?“
Diese Frage traf mich fast mehr als die Berührung selbst.
Asentí.
Er nahm meine Hand langsam, ohne Eile. Seine Finger waren kalt von der Nachtluft, meine auch. Es war nicht dramatisch. Kein Feuerwerk, kein Filmkuss, keine Musik außer dem dumpfen Restbass, der noch irgendwo aus dem Club kam.
Aber es war echt.
Und vielleicht war echt besser.
Ich sah unsere Hände an. Schwarzer Nagellack, Silberringe, seine Finger zwischen meinen. Ich musste daran denken, wie ich mit fünfzehn diesen einen kleinen Finger lackiert hatte und dachte, die ganze Welt würde mich auslachen.
Jetzt hielt jemand genau diese Hand, als wäre sie nichts, wofür ich mich schämen müsste.
„Du bist still“, sagte Niko.
„Ich speichere gerade einen Moment.“
„Soll ich dramatisch schauen?“
„Bitte nicht. Sonst wird es peinlich.“
„Zu spät.“
Ich lachte und stieß ihn mit der Schulter an. Er ließ meine Hand nicht los.
Später brachte er mich zur Bahn. Wir liefen langsam, obwohl es kalt war. Ich glaube, keiner von uns wollte den Abend sofort beenden. An der Station standen wir unter grellem Licht, das jeden Versuch von mysteriöser E-Boy-Ästhetik gnadenlos zerstörte.
„Das Licht hier ist respektlos“, sagte ich.
Niko musterte mich gespielt ernst. „Du überlebst es. Immer noch sehr ästhetisch.“
„Danke, ich habe hart gelitten.“
„Das sieht man.“
Meine Bahn wurde angekündigt.
Natürlich.
Öffentliche Verkehrsmittel haben grundsätzlich kein Gespür für emotionale Entwicklung.
Niko sah mich an. „Schreibst du mir, wenn du zu Hause bist?“
„Sí.“
„Bueno.“
Eine Sekunde lang dachte ich, vielleicht passiert noch mehr. Vielleicht eine Umarmung. Vielleicht ein Kuss. Vielleicht irgendetwas, das mein Herz komplett aus der Bahn wirft. Aber Niko nahm nur noch einmal kurz meine Hand, drückte sie leicht und sagte:
„Ich bin froh, dass du gekommen bist.“
Ich auch, wollte ich sagen.
Stattdessen sagte ich: „Ich auch.“
Manchmal reicht das.
Zu Hause stand ich später vor dem Spiegel. Mein Eyeliner war leicht verschmiert, meine Haare waren komplett chaotisch, ein Nagel hatte eine Macke, und mein Shirt roch nach Club, Rauch von anderen Leuten und Nachtluft.
Ich sah nicht perfekt aus.
Ich sah besser aus als perfekt.
Ich sah aus, als hätte ich etwas erlebt.
Ich machte ein Foto. Nicht zehn. Nicht fünfzig. Nur eins.
Und ich löschte es nicht.
Dann schrieb ich Niko:
„Bin zu Hause. Der Zwölfjährige in mir fand den Abend ziemlich krass.“
Seine Antwort kam schnell:
„Der Zweiundzwanzigjährige hoffentlich auch.“
Ich lächelte.
„Ja. Der auch.“
Ich legte das Handy weg, aber nur für ungefähr drei Sekunden, weil ich natürlich nochmal nachsehen musste, ob er vielleicht noch etwas schreibt. Tat er nicht. Und das war okay. Der Abend musste nicht sofort weitergehen. Er durfte einfach bleiben, wie er war.
Un concierto.
Eine Cola.
Ein Gespräch über Schutz und Ausdruck.
Eine Hand, die meine hielt.
Und dieses Gefühl, dass der Weg vom schwarzen Hoodie mit zwölf bis zu diesem Moment mit zweiundzwanzig nicht immer leicht war, aber irgendwie genau hierher geführt hat.
Vielleicht wird aus Niko mehr.
Vielleicht auch nicht.
Aber heute habe ich gemerkt: Ich bin nicht mehr nur der Junge, der online andere bewundert und sich fragt, ob er jemals so sein darf.
Ich bin der Junge geworden, den ich früher gebraucht hätte.
Nur eben mit besserem Eyeliner.
Und sehr viel mehr Ringen
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